SANATORIO MARÍTIMO ISLA DE PEDROSA:

El Umbral entre Dos Mundos

Situada al sur de la bahía de Santander, frente a la localidad de Pontejos, en la boca de la ría de San Salvador.

El viento en la ría de San Salvador tiene una voz. A veces es un susurro, otras un lamento. Algo que los lugareños conocen bien, aunque pocos se atrevan a nombrar en voz alta. Es la voz de la Isla de Pedrosa. La Isla de la Astilla. Un trozo de tierra flotando en la desembocadura del río, unida al continente por un delgado puente de hormigón. Un puente que no solo une dos orillas. Une dos mundos.

Para entender lo que ocurre en Pedrosa, hay que retroceder a 1834. Santander era una ciudad comercial, abierta al mar, pero el mar traía algo más que riqueza. Traía enfermedades. Cólera, peste, fiebre amarilla. Y los barcos, esos gigantes de madera que llegaban de tierras lejanas, a veces descargaban pasajeros que ya no eran pasajeros. Eran cadáveres vivientes.

La Junta de Comercio de Santander tomó una decisión: Pedrosa sería un lazareto. Un lugar de cuarentena. Los enfermos bajarían a tierra, sus ropas serían quemadas, sus cuerpos aislados. La idea era simple y necesaria: que el mal no tocara el continente. Que la muerte se quedara en la isla.

En 1869, el lazareto abrió sus puertas. Llegó a tener seiscientas camas. Miles de personas pasaron por allí durante décadas, separadas de sus familias, separadas del mundo. Vivían en pabellones, esperando curarse o esperando morir. Y cuando morían, no se iban a ningún cementerio familiar, a ninguna tumba con nombre. Se quedaban allí, en el pequeño cementerio de la isla. Sus restos aún descansan bajo esa tierra húmeda, cerca del mar que los trajo.

Pero el episodio más oscuro, el que grabó a fuego el nombre de Pedrosa en la memoria de Cantabria, ocurrió en 1893.

El vapor Machichaco atracó en Santander con una carga de dinamita. Y con un posible brote de cólera a bordo. Las autoridades, siguiendo el protocolo, enviaron el barco a la isla. Debía permanecer allí hasta que se confirmara si había o no enfermedad a bordo. Pero nadie reparó en los bidones de ácido sulfúrico apilados en la cubierta.

Días después, uno de esos bidones se rompió. El ácido entró en contacto con la dinamita. La explosión fue terrible. Quinientas noventa personas murieron y dos mil resultaron heridas, un horror indescriptible. Y el nombre de Pedrosa quedó ligado para siempre a la tragedia. 

El Sanatorio Infantil y las "Niñas Pájaro"

En 1914, el lazareto cerró. Pero la isla no quedó vacía. Se convirtió en sanatorio infantil para el tratamiento de la tuberculosis y enfermedades óseas.

Durante décadas, cientos de niños vivieron allí, apartados del mundo. El sanatorio era un pueblo en miniatura: tres pabellones, teatro, iglesia, balneario, casa del médico, casa de los enfermeros. Todo lo necesario para que aquellos pequeños vivieran, aprendieran, jugaran. Y murieran, porque muchos murieron.

El sanatorio funcionó hasta 1989. Después, se convirtió en centro de rehabilitación para drogodependientes. Pero algo flotaba en el aire que hacía que la gente se sintiera incómoda, observada, inquieta.

Hoy, Pedrosa es un lugar de esparcimiento. Se puede cruzar el puente, pasear por sus senderos, hacer un picnic en sus áreas habilitadas, contemplar las vistas de la ría. Hay paneles informativos que explican su historia. Todo parece normal. Hasta que el sol comienza a ponerse.

Porque entonces, los visitantes empiezan a sentir algo. Pasos que no son los suyos. Voces que no deberían estar ahí. Risas de niños que no existen. Sillas que se mueven solas en los pabellones vacíos. Sombras que cruzan las ventanas tapiadas.  Una figura femenina con apariencia de enfermera cruza el teatro vacío.

Los amantes de lo paranormal llevan años acudiendo a Pedrosa. Y lo que han encontrado desafía toda explicación.
Las leyendas sobre fantasmas de antiguos pacientes y personal del sanatorio han alimentado el aura de misterio que envuelve a la isla.

 

Quizá la historia más conocida, la que más escalofríos produce, es la de las niñas pájaro. Aurora y Pilar. Dos hermanas que habitaron la isla a finales de los años sesenta. Padecían una extraña enfermedad, la progeria, ese mal terrible que envejece el cuerpo antes de tiempo. Sus síntomas comenzaron a manifestarse cuando tenían tres o cuatro años. Sus rostros, sus cuerpos, adquirieron un aspecto que alguien, con crueldad o con ignorancia, comparó con el de los pájaros.

La moral de la época, esa moral que todo lo juzga sin saber, atribuyó su condición a posesiones demoníacas. Nada más lejos de la realidad. Eran solo dos niñas enfermas, dos niñas que vivieron encerradas en una isla, separadas del mundo, hasta que un infarto se las llevó a temprana edad.

Pero hay quien dice que sus espíritus aún juegan por los pabellones. Que en las noches de luna llena se escuchan sus voces, sus risas, sus carreras por los pasillos vacíos.

La Investigación del Grupo ICOA

En 2017, el grupo ICOA de investigación paranormal decidió pasar dos noches en el interior del sanatorio. Querían pruebas gráficas, evidencias de lo que tantos aseguraban haber sentido.

La escritora Anita Lauda, vinculada al grupo, relata lo que ocurrió. Todo comenzó cuando una fotógrafa del equipo, que se define como sensitiva, se acercó a la isla para hacer unas fotos. Nada más pisar el terreno, sintió algo extraño. Una energía rara, incómoda, que no le gustaba nada. Cuando lo comentó con sus compañeros, decidieron organizar una investigación en condiciones.

La primera noche, al entrar en uno de los pabellones abandonados, vieron algo que no esperaban. Fantasmas de niños. Y camitas. Camas pequeñísimas, de esas que usaban los niños del sanatorio, que ni siquiera sabían que existían.

La noche siguiente, un grupo de siete personas regresó al mismo pabellón. Querían intentar comunicarse con los espíritus. Prepararon una ouija, pero no funcionó. Nada se movía, nada respondía. Pero entonces, a uno de los investigadores se le ocurrió poner una canción en el móvil. Una canción infantil, un coro de niños.

Mientras la música sonaba, ocurrió.

Un tropel de gente bajando por las escaleras. Pasos rápidos, muchos pasos, como de niños corriendo. Y luego los vieron. Fantasmas de niños, vestidos con ropa antigua, bajando las escaleras. Detrás de ellos, una mujer. Una enfermera.

Los siete lo vieron. Los sensitivos y los que no. Siete personas, siete testigos, siete versiones que coinciden en lo mismo: los niños estaban allí. Y la enfermera también.

Durante esas dos noches, ICOA tomó centenares de fotografías. En muchas de ellas aparecen esferas de energía, psicofonías, siluetas. Pero hay una imagen que heló la sangre de los investigadores. La fotografía de un fantasma que porta un hacha enorme. Un verdugo, piensan. Alguien que quizá no vino a curar, sino a castigar.

¿Quién era? ¿Un enfermero violento? ¿Un paciente desquiciado? No lo saben. Pero la imagen está ahí. 

Hoy, visitar la Isla de Pedrosa es relativamente sencillo. No se necesita permiso especial. Se puede pasear por sus senderos, descubrir los rincones más emblemáticos del antiguo sanatorio, disfrutar de las vistas de la ría y las marismas.  

Pero lo que no se explican son las voces, los pasos, los niños que no existen. No explican a la enfermera que cruza el teatro vacío. Ni explican al hombre del hacha.

Eso, los visitantes tienen que descubrirlo por sí mismos. Sobre todo si se atreven con las rutas nocturnas que algunos organizan. Rutas para los que buscan emociones fuertes, para los que quieren adentrarse en la historia más oscura de Cantabria.

Pedrosa es una isla de contrastes. De día, un lugar de picnic. De noche, un umbral. Un lugar donde los muertos no han terminado de irse. Donde los niños siguen jugando en pasillos que ya no existen. Donde una enfermera vigila a sus pequeños pacientes más allá de la muerte. Donde un verdugo espera con su hacha.

Si algún día cruzan ese puente, si pasean por sus senderos, presten atención. No solo a lo que ven. Presten atención a lo que sienten. Al escalofrío repentino. A la sensación de ser observados. Al sonido lejano de risas infantiles.

Y si escuchan pasos detrás de ustedes, si notan que algo les sigue... no miren atrás. Solo sigan caminando. Y recen por que el puente siga allí cuando quieran volver.