HOTEL RURAL MONACHIL:

Situado en la calle Júpiter 2, zona alta de Colinas Bermejas, granada, en un enclave que camina hacia las cumbres de Sierra Nevada. 

El aire en esta zona tiene una textura diferente. Cuando el sol comienza a ocultarse tras las cumbres de Sierra Nevada, la luz se retira, dejando tras de sí una penumbra que parece pesar más de lo debido.
Un edificio de piedra y madera aguarda. Es el Hotel Rural Monachil. Un lugar de descanso, de naturaleza, de escapadas románticas. O al menos, esa era la intención.

Porque, el descanso es lo último que encuentran sus huéspedes.

La primera señal llegó antes incluso de que abriera sus puertas. Varios gestores intentaron quedarse, mantener el negocio, hacerlo viable. Ninguno lo logró. Algunos, según cuentan quienes conocen la zona, acabaron con problemas psicológicos. Como si el lugar les hubiera dejado una marca invisible. Una huella en la mente.

Inmaculada Rivero asumió el reto en julio de 2012. Iba a reabrir el establecimiento. Pero nada más empezar, el hotel comenzó a hablar.

Dos habitaciones, la 109 y otra, se negaban a ser abiertas. Las cerraduras electrónicas estaban bloqueadas. No había forma. Y de ellas emanaba un olor desagradable, penetrante, como a algo que se hubiera descompuesto hace mucho tiempo. Pero lo más extraño era el sonido. De la habitación 109 surgía el hilo musical del edificio. Música ambiental, normal, cotidiana. Salvo por un detalle: el sistema estaba apagado. Habían cortado la luz. No había corriente. Pero la música seguía sonando.

Inmaculada intentó abrir esas puertas una y otra vez. Nada. Tuvieron que forzarlas. Cuando por fin accedieron al interior, no encontraron nada. Las habitaciones estaban vacías, limpias, normales. Cambiaron las cerraduras electrónicas por otras manuales. Y las nuevas cerraduras también se bloquearon. En dos ocasiones más. Como si alguien, algo, no quisiera que esas puertas se abrieran.

Poco después, Inmaculada hizo una foto de la fachada del edificio para enviársela a una amiga. La imagen mostraba el hotel, la entrada, la calle. Nada más. Su amiga recibió la foto, la miró, y devolvió el archivo con una pregunta: "¿Quién es la mujer embarazada que está junto a la puerta?".

Inmaculada abrió la imagen. En su teléfono, la foto seguía siendo la misma: solo el edificio, solo la fachada. Pero en el archivo que su amiga le devolvió, allí estaba. Una mujer. Embarazada. De pie, junto a la puerta. Mirando. Esperando.

No había nadie cuando hizo la foto. No había nadie en la calle. Pero la cámara, o algo a través de la cámara, había captado lo que sus ojos no vieron.

Otra foto, esta vez del interior de la cafetería, reveló algo más. Al revisar la imagen, descubrió el reflejo de una niña en la pared junto a la puerta de recepción. Una niña de pelo rubio. Por la posición del reflejo, la pequeña debería haber estado sentada en el patio exterior. Pero en el patio no había nadie. La terraza estaba vacía. La niña no existía. Pero estaba en la foto.

La sensación de ser observada se volvió constante. Inmaculada sentía peligro, una amenaza invisible que la acompañaba a todas horas. Decidió poner el caso en manos de especialistas.

Lo que encontraron superó cualquier expectativa.

Realizaron psicofonías en todo el edificio. Grabadoras que registran lo que el oído humano no puede escuchar. Los resultados fueron alarmantes.

En la cocina, una voz femenina susurra con total claridad: "Una niña muerta". La frase parece tener una relación directa con aquella niña rubia reflejada en la pared de la cafetería. ¿Quién era? ¿Qué le ocurrió?

En las escaleras que acceden a las habitaciones, una voz de hombre quedó impresa en la grabadora: "Esta es mi escalera y siempre he estado aquí". Días antes, una clienta del hotel había asegurado que alguien la había empujado en esas mismas escaleras. Sintió unas manos en la espalda, una fuerza que la hizo tropesar. Cuando se giró, no había nadie.

En otra grabación, una voz de mujer dice: "Yo te ofrezco hablar". Como si quisiera establecer comunicación, como si llevara tiempo esperando a alguien que la escuchara.

Han sido más de un centenar de psicofonías. Voces que han ido apareciendo con el tiempo, como capas de una realidad que no debería estar ahí.

Una mujer con acento granadino dice llamarse Carmina. Su voz es inquietante, dulce, pero hay algo en ella que hiela la sangre. Un muchacho que responde al nombre de Rafa. Una jovencita que, de vez en cuando, parece canturrear una melodía que nadie reconoce. Y luego está la voz penetrante de un hombre maduro. Y otra, más antigua, de un señor mayor con acento extranjero.

Pero hay una presencia que destaca sobre todas. Los investigadores la llaman 'alfa'. Su voz es terrorífica. Distorsionada, metálica, muy grave. No es un susurro ni un lamento. Es una advertencia. En una de las grabaciones, 'alfa' dice claramente: "Sobráis en este lugar. Estaréis por poco tiempo".

Los fenómenos no se limitaron a las grabaciones. En el hotel, las luces cambiaban de intensidad como si alguien pasara por delante, aunque no hubiera nadie.
Se captaron "rods", esas extrañas formas filamentosas que se mueven a velocidad extrema, casi imposibles de ver a simple vista pero que las cámaras, a veces, logran atrapar.

¿Qué explica todo esto? Las hipótesis se acumulan.

Durante la Guerra Civil, esta zona fue escenario de episodios oscuros.
Según crónicas locales e investigaciones periodísticas, comisarios políticos, represión, y ejecuciones en los barrancos cercanos eran tristemente común. Los montes de Granada guardan la memoria de muchos fusilamientos. Quizá algunos de esos cuerpos nunca recibieron sepultura. Quizá sus almas aún buscan descanso.

También se habla de un "vórtice energético" provocado por corrientes subterráneas. Cuando preparaban la apertura del hotel, explotó un acuífero. Una fuerte emanación de agua surgió de la nada, como si la tierra hubiera vomitado lo que ocultaba. El agua, dicen los expertos en lo paranormal, es un conductor. Un vehículo. Una puerta.

Y luego está el árbol.

Los vecinos de la zona lo conocen bien. Un antiguo roble, o quizá una encina, en las inmediaciones del hotel. Cuentan que durante décadas, ese árbol fue utilizado por suicidas. Personas del pueblo, de Colinas Bermejas, que encontraban en sus ramas el final de su sufrimiento. El árbol ha visto colgar a muchos. Ha recibido sus últimos suspiros, sus últimas lágrimas. Dicen que los lugares con historias así se cargan. Que la energía se acumula. Que los muertos no siempre se van del todo.

Hoy, el Hotel Rural Monachil sigue en pie. Sigue recibiendo huéspedes. Sigue ofreciendo sus habitaciones con vistas a Sierra Nevada. Pero quienes se alojan allí, quienes pasan una noche en sus estancias, a veces cuentan cosas. Sensaciones extrañas. Ruidos sin explicación. La certeza de no estar solos.

Pero hay algo en lo que todos coinciden: en Monachil, algo permanece, observando, advirtiendo.

Quizá algún día, todos se vayan. O quizá, como dijo aquella voz en la escalera, ellos estuvieron siempre aquí. Y siempre estarán.